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Prendi un foglio bianco
macchialo di cenere e vino
e racconta a tuo padre
di quella volta che il tuo sogno più grande
non superava i 200 metri quadri di un appartamento in centro.
Raccontagli della donna più degna di te, sorridente in
cucina
mentre allatta il figlio del tuo contratto a tempo
indeterminato.
Di quando la felicità
aveva lo stesso odore dell’antipulci del tuo cane in
giardino,
e il futuro era un’immagine ad alta definizione
proiettata dallo schermo piatto in soggiorno.
Prendi un foglio bianco
macchialo di cenere e vino
e scrivi a tua madre
di quando le ambizioni che avevi erano solide
come le case che avresti costruito per la gente del mondo.
Ricordale di come il suo sorriso pubblico era così luminoso
da offuscare la tua immagine allo specchio.
Dille che suo marito sta fumando la pipa seduto davanti al
camino
della casa di legno che hai costruito per loro,
e che nella nuova camera da letto
perfino alla Vergine Maria verrebbe voglia di far l’amore.
Prendi un foglio bianco
macchialo di cenere e vino
e fa sapere a tuo padre e a tua madre
che il tuo sogno più grande ha superato la data di scadenza
chiuso dentro una scatola di biscotti, nel tuo monolocale di
periferia in affitto.
Racconta loro che l’angolo cottura
è troppo piccolo per l’indegna madre di un bambino a
progetto.
Che non hai mai sopportato i cani
e che la tv in bianco e nero non ha mai smesso di non
funzionare.
Scrivi che le case che hai costruito sono crollate
seppellendo la gente del mondo nella polvere
e che, dopotutto, la Vergine Maria non è mai stata una buona
amante.
Prendi un foglio bianco
macchialo di cenere e vino
scrivici su la lista della spesa di oggi e una preghiera,
e torna a dormire.