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A volte

sento il bisogno

di prendere un foglio bianco e di strapparlo.

E spargere nel vento

quei coriandoli senza nome,

né segno.

Per far sì che corrompano il mondo

e diffondano il morbo:

insoddisfazione,

insufficienza,

desiderio.

Quello stesso morbo che,

perennemente,

mi spinge a violentare il lindore

della placida, remissiva carta.