Una cattiva poesia
non dorme nel tuo letto,
non ti asciuga il
sudore dalle spalle
col respiro
dopo una notte umida
prestata
alle fiamme.

Una cattiva poesia
non ti scava negli occhi,
non
geme cavalcandoti l’anima,
non ti allunga un braccio sul collo
per
proteggerti
dall’inferno.

Una cattiva poesia
non è il
leone che ti danza sullo stomaco,
non è la tigre che ti artiglia le
spalle,
non ha l’odore selvatico
della vita
tra i capelli.

Una
cattiva poesia
non ti offre da bere,
non ti paga da mangiare,
non
ti riporta a casa sano e salvo
e poi ti dice
“TI AMO”.

Una
cattiva poesia
non da soldi in prestito
e parla la lingua degli
imperi,
ascolta cattiva musica
e spera sempre che tu abbia
un
buon lavoro.

Una cattiva poesia
non ha il sorriso
dell’eternità dorata tra i denti,
non ha mai letto Kerouac
né mai
letto Hemingway,
e non alleggerisce il carico di sconfitte
che
porti sulle spalle.

Una cattiva poesia
non aspetta che sia
tu il primo a parlare,
se ne intende di misure
e preferisce le
rime alle parole,
una cattiva poesia
da tutto per scontato.

Una
cattiva poesia
ha sempre fretta di andare,
si spegne con lo
schermo del computer,
scivola via con la merda nel cesso,
una
cattiva poesia
secca come un preservativo al sole.

Una
cattiva poesia
è sulla bocca di tutti,
è una puttana pesta
incatenata a un letto,
è un’inserzione sporca sul giornale della
domenica,
è il premio della critica
sullo scaffale delle offerte.

Una
cattiva poesia
non ti asciuga la gola,
non ti secca la lingua,
non
ti rende povero,
una cattiva poesia
non ti buca il fegato.

Una
cattiva poesia
non è un incubo,
non è una corda che trema sul
vuoto,
è una rassicurazione,
una cattiva poesia
è un conto in
banca.

Una buona poesia
è un cuscino di pietre
su un letto
di spilli,
una buona poesia
non sfiora l’anima,
colpisce a
morte e basta.

Una cattiva poesia
non è una buona poesia.

Una
cattiva poesia
è roba da poeti.

Nc’erunu risposti mbucciati

arretu ‘o buttuni ri cazi,

e non faciti finta

l’occhi si guardunu ndall’occhi.

Cu rispettu parrandu

si isa i n’terra nu sciat’i ventu

e du petriceji si smovunu

senza sconzu pe nuju.

Risciatamu puru nui,

e non ci faci nenti se dui

tri quattru

o cincu i sti petri

ndi trasunu nde scarpi.

Su granelli i sabbia

chi s’mbucciunu ammenz’e jirita

o chi s’imbrazzunu ‘a cazetta.

Su i petri chi non t’haju a cuntari.

I petri chi l’ha sapiri.

A discrezioni ‘ra sensibilità ‘ri to peri.

Devi
proprio scappare?

Non
so se il senso del dovere o la paura di sostenere il suo sguardo, fatto sta che
me ne vado.

L’idiozia
si impossessa di me ogni volta che quegli occhi si posano sui miei.

La
consapevolezza di non essere più parte integrante del suo esistere, stronca
ogni sussulto di volontà a rimanere davanti a lei, mentre fornisce mezzi veloci
per scappare a gambe levate.

Mi
ritrovo in un’aula calda, le tende oscurano tutto e il proiettore sputa fotoni
contro un telo bianco, la mia presenza è assolutamente irrilevante, io sono
assolutamente irrilevante, riesco solo a boccheggiare in questa semioscurità
scandita da melodie marca Bjork.

La
comunicazione finisce e in meno di cinque minuti mi ritrovo in mano un “TrattoMarker”
col quale schizzo su un foglio A3 per cercare di far entrare in testa ad un
paio di occhi chiari e spenti il concetto di “piano americano”, inutile far
leva su un Clint Eastwood e su un “al cuore Ramon!!! Mira al cuore!!!”.

Dovrei
documentarmi forse sull’ultimo parto purulento di quella collinetta dorata
sulla west coast marcata U.S.A. forse così il concetto potrebbe passare in
maniera più spedita, ma onestamente preferisco spedire questi occhi chiari
dritti verso un solido “18”
nella speranza che sì fatto risultato possa schiodare questo simulacro di
volontà verso la visione consapevole di “Per qualche dollaro in più”.

Speranza
ovviamente mal riposta, ma intanto il “18” resta e tanto basta.

Pensieri
in ridondanza, fasi cicliche di risonanza tentano di far crollare la mia attenzione
e riportare il pensiero verso ciò che ho lasciato andare, verso la possibilità
di un dialogo umano e consapevole.

Mi
trastullo con l’inutilità rifiutando la reale essenza dell’esserci.

La
mia idiozia non ha confini umanamente definibili, la causa di una sconfitta che
ancora brucia in maniera lancinante.

Tu
mi dici che ti tengo a distanza, perché non sai quanto mi costa tenerti vicina.

Non
conosci quanto sono vigliacco, non sai quanto quell’amplificazione di complessi
possa mancarmi o quanto ancora la piaga della colpa possa scavare nella mia
carne inondandomi di cancrena.

Non
puoi misurare il vuoto che ruba ogni mio respiro, dal momento che ormai sono il
passato.

Il
grigiore cancella ogni sussulto cromatico, annulla ogni traccia di vitalità
lasciando solo sabbia arsa dagli eventi.

Sterilità,
un immoto deserto di incandescente assenza di rigogliosità esistenziale.

 
Il mio primo esperimento

sarà d’impiccare

una rosa

e già si vedranno

meno dolci

le giornate.

E nessuno comprerà più niente:

viva la pubblicità

che non riesce a vendere.

Siediti lì,

osserva.

Cosa c’è di dolce

nelle nostre ombre?

Cosa c’è di dolce

nel tornare a casa a mangiare?

Cosa c’è di dolce

nell’aspettare la propria donna

senza interesse?

Per questo me ne fotto

della rima,

dell’armonia.

Non è vecchio, ma anziano abbastanza

Pazienta.

Finisci prima il vino.

Possibile che tu abbia

già svuotato due bottiglie?

Sii ragionevole,

pazienta.

C’è ancora una sigaretta

che ti brucia tra le dita.

Possibile che tu abbia

già finito tutto il tabacco?

La musica sta ancora suonando

e dopo quella

ti resta ben poco.

Perché non ti decidi a
pazientare?

Hai fretta di sapere

come va a finire il film

anche se c’è ancora la
pubblicità?

Ma la pubblicità non finirà mai.

Quindi ti conviene pazientare

e dare sfogo al culo

più forte che puoi.

Pazienta.

Le motivazioni sono come le
parole,

non le trovi già scritte e pronte
all’uso.

Questo lo capisci?

Annusati ancora un po’ le dita

e fatti trovare pronto

per il prossimo notiziario.

Ti conviene pazientare,

perché saper grattar bene

una striscia di polvere argentata

non fa di te un vincitore.

Anche questo lo capisci,

non è vero?

Quindi pazienta.

Ci sono birre e uova

a sufficienza in frigo

fino alle prossime elezioni.

Non ti basta?

Non avere fretta

perché potresti finire

a scopare una donna

che sa quanto fai schifo

e non manca mai di dirtelo

e per questo ci farai un figlio

e alla fine ti sposerà.

Pazienta.

Pazienta.

Pazienta.

Sii paziente.

Perché un giorno

ti ritroverai a elemosinare
pompini

al tuo capo ufficio,

e quando verranno a chiedertelo

dirai che lo facevi

perché anche i figli dei
lavoratori

hanno diritto a sfamarsi.

Perciò mettiti comodo

e aspetta,

perché anche la solitudine,

come tutte le cose preziose,

ha un costo,

e potresti non permettertela più.

Allora, amico mio,

allenati a tracciare X sulla
sabbia,

fai la punta alle matite

e scalda il tè freddo.

Fatti regalare un appartamento,

finisci il vino,

fuma la sigaretta,

scalda la cena,

scopa tua moglie,

porta fuori il cane,

dì “Sogni d’oro” a tuo figlio,

aspetta il notiziario

dopo la pubblicità,

e masturbati di nascosto

davanti la TV alle 3 del mattino.

In fondo non c’è fretta,

non c’è mai stata fretta.

Pazienta.

Pazienta.

Pazienta.

Per la Rivoluzione

c’è sempre tempo.